Semi WANKSTAZ with GEEK Tactics

KRS-ONE, son gros nez, ses gros yeux et sa grosse voix débarquent tous sur scène, en compagnie de Busy Bee et d’un obscur MC « S-5 ». Ils nous balancent un gimmick éternel parmi d’autres : « The real hip-hop is over here » Je commence à jubiler : KRS a l’air aussi vitupérant que sur skeud, il tire des têtes de cartoon, et déborde d’énergie comme une Vodka Redbull. C’est l’heure, les classiques vont pleuvoir et ça démarre bien avec Rappaz R in Danja et Move Ahead.

Sauf qu’on se rend vite compte que ses tubes sont expédiés en un couplet/un refrain : vite fait. Un best of, ce n’est pas du tout l’objet de ce concert. Ce n’est pas pour rien que KRS se fait surnommer le « Teacher » : il est bel et bien venu délivrer à la ville de Karlsruhe un cours magistral de hip-hop, de philo freestylée, une leçon de vie.

Cela m’apparaît d’abord quand le « Chief Rocka » Busy Bee se lance : ce vétéran dont les battles dans le film culte Wild Style (1982) ont fait rêver 90% des fans des hip-hop semble a première vue en pleine décrépitude. Dreads sales, peau usée, regard éteint, tout cela disparaît quand il entonne ses fameux couplets tirés du film. Franchement, c’est un truc à voir une fois dans sa vie : quand il s’y remet, il rajeunit, son sourire se lève jusqu’à percer le plafond et inviter les rayons du soleil dans la salle. Il a de nouveau 18 ans et c’est tout l’enthousiasme juvénile de ces ados new-yorkais qui ont révolutionné la musique pop qui se saisit de l’auditeur, en tout cas de moi.

Et pendant une heure et demi, KRS et ses acolytes vont nous démontrer que le hiphop c’est surtout ce putain de feeling qui à partir de trois fois rien crée de la magie rythmique et positive. KRS passera bien vingt-cinq minutes à hurler à son DJ de ralentir et d’assombrir le beat : il veut nous dit-il nous mettre dans un état de t r a n s e. Et sur ces beats toujours plus lents et hypnotiques, il freestyle sans technique, sans vocabulaire, sans autre chose que ses tripes, le fond de sa pensée. Il n’est pas là avec des bijoux sur le cou, il n’est pas sur MTV, il est là pour nous dire du fond de son cœur que chacun doit s’exprimer. Ce n’est pas la police ni l’Etat qui doit nous dire ce qu’on a à faire, c’est ce qu’il y a en nous, notre art, notre vie : le hiphop quoi.

On comprend là que le hiphop ce n’est pas être auditeur : c’est participer, vivre. Des breakers du coin montent sur scène, ils dansent mal et les 3 MCs s’en foutent, ils nous disent juste de balancer les mains en l’air. Puis ils appellent les MCs présents dans l’assistance à partager le micro avec eux. La moitié rappent n’importe comment, je crie, je saute, ça marche, le hiphop existe et je l’ai rencontré. Un gars en fauteuil roulant se fait hisser sur scène, il prend le mic, toaste un peu. Il lâche « It’s a once in a lifetime shit » et commence à beatboxer. C’est bancal, maladroit, c’est beau, KRS rappe comme un ouf par-dessus et il jubile autant que nous. Sautant dans le public, il rappe de la fosse. A notre hauteur. Autour de lui le cypher se forme et l’entoure dans ses pérégrinations qui l’amènent tout au bout de la salle. Prophétique, il se hisse sur le stand de merchandising du Temple Of Hiphop et rappe de plus belle, nous enjoignant à le suivre.

J’en peux plus, ça fait des années que j’écoute du rap, que je m’investis à ma mesure dans cette culture et jamais je ne me suis autant senti le vivre, en faire partie. Un marqueur à la main, le Teacher dédicace tout ce qui bouge, CDs, t-shirts, Nike Air. Je suis juste devant, je me dis il me faut aussi une trace mais quoi, je n’ai rien sur moi ? En quelques secondes l’idée vient et c’est la bonne, ma main se lève, il signe : ma carte d'identité.

Je suis désormais un citoyen du hiphop, l'autorité qui signe mes papiers n'est plus une préfecture policière (That’s the sound of the police, mini-émeute dans la salle !) mais KRS, le hiphop en chair et en os, sans chaines et sans or. A la base je suis un gros cynique, mais là, l’espace d’un instant : j’y crois.

Ivre et sans motivations particulières, un adolescent de 16 ans originaire de neukolln, opérait à l’aveugle : au hasard, il agissait dans la masse à coups de couteaux ; créant un mouvement de panique parmi les 5000 personnes présentes.
Un porte parole de la police a dit : « c’est l’enfer ici ». Une des victimes affirmait être porteuse du virus du sida et les autorités redoutaient que d'autres personnes agressées puissent avoir été contaminées par du sang resté sur le couteau de l'agresseur.

On compte plus de vingt-cinq victimes, dont quelques-unes blessées grièvement. Personne n’est mort, même si un premier bilan faisait état d’une personne ayant succombé à ses blessures.

La chancelière Angela Merkel a qualifié les agressions d’« évènement horrible ». la coupe du monde de football est imminente et le ministère de l'Intérieur dit « prendre toutes les mesures imaginables pour assurer la sécurité, comme cela n'a encore jamais été le cas en Allemagne". La sécurité est la priorité numéro un.
Trois millions et demi de personnes sont attendues lors des événements, dont un million d'étrangers. On fait état d’une recrudescence de crimes racistes en Allemagne, particulièrement en ex RDA, surtout dans la région de Berlin. C’est ici que le parti néonazi NPD est le plus fortement implanté. La chancelière allemande a lancé une mise en garde: "Celui qui dans notre pays veut menacer, agresser ou qui plus est tuer quelqu'un parce qu'il a une autre couleur de peau ou qu'il vient d'un autre pays doit s'attendre à être sanctionné avec toute la sévérité prévue par notre Etat".

à corriger absolument:

"Fourth Time - La fausse Pouffiasse qui lisait Deleuze.

Je prolonge, avec colère, mon petit leitmotiv d'hier! Gros gros coup de gueule.Vous pensez vraiment que être à la mode = être une pouffiasse = être une conne ? C'est pas si simple mes cocos. Est-ce que s'habiller chez Diesel revient à se faire faire une trépanation? Je ne pense pas. En tous les cas pas pour moi. Je sais comment les gens me jugent. C'est vrai, j'aime bien les logos, mais après tout c'ets mon droit, et puis payer 150 euros pour un t-shirt blanc sans aucune distinction, très peu pour moi. C'est vrai, j'aime bien Vuitton, mais c'est de la super qualité, fait en France, pas comme ces marques genre Nike qui exploitent les enfants du tiers monde!

Vous pensez que parce que je porte des escarpins Gucci je suis bonne pour l'euthanasie? Vous pensez que parce que je claque tout mon fric dans les fringues je suis écervelée et matérialiste? Vous pensez que parce que j'achète Vogue je suis promise à un bel avenir de poupée gonflable pour Sugar Daddies? Je pense mes chéris. Je lis. Des philosophes. Entre autres. Moi aussi je me sens mal dans ma peau dès fois. Quand je rentre de boîte à l'aube, et que trois mecs speedés me sont passés dessus, j'ai qu'une envie, me tirer une balle. Ca vous en bouche un coin hein? Vous pensez que la jeunesse dorée est heureuse? Vous vous trompez. Lisez "Hell" de Lolita Pille, ou allez voir le saint film de Chiche, et vous comprendrez, c'est qu'est la souffrance, l'ennui. Le monde est trop petit hein? A huit ans on en avait déjà fait trois fois le tour en business class.

Nous ne sommes pas assez pauvres pour lutter.

J'en ai marre des clichés. Oui, je porte des sacs Longchamp. mais OUI, j'arrive à écrire en français correct, sans langage Texto. Je suis fatiguée par vos clichés à la con. En plus, vous, pseudos "ouverts d'esprit", punks, goths, etc, vous êtes les premies à nous juger comme superficielles, stupides, etc. Faut vous le dire en croate qu'une ceinture Gucci ne vous prive pas automatiquement de vos facultés mentales hein? Nous au moins, quand on se sent mal, on a pas besoin de s'habiller en noir pour vomir notre malheur à la tête de la terre entière. Quand on est défoncé, on a pas besoin de s'habiller avec des serpillières aux couleurs de la Jamaïque pour revendiquer notre état second. Quand on a la haine de ce qui nous entoure, on a pas besoin de se mettre en jogging Lacoste, avec des blings blings, et de marcher en canard pour faire comprendre aux autres qu'on les fucke. Les superficiels, c'est vous. Pas nous.

Alors si vous vous voulez intelligents est ouverts, excusez-moi mais vous n'en faites pas preuve en nous critiquant. Vous êtes jaloux, c'est tout, à notre place, vous iriez vous défoncer en rallye, vous flamberiez un RMI par soir en Cristal Roederer comme tout le monde.

Vous me faites pitié. Et puis vous êtes stupides. "Fashion-Victim": victime de la mode. Victime? Mais bordel victime de quoi? Personne ne me force, comme ces espèces de clubbers qui économisent six mois pour s'acheter un pauvre t-shirt Energie rose (sinon les pauvres chou ne retrent pas dans leur boite pourrie. Tous aux Planches moi je dis spécial dédicasse à l'équipe de Deauville), à acheter, je le fais parce que je suis née dans l'Avenue Montaigne, c'est ma vie. Mais vous ne pourrez jamais me comprendre: je suis trop superficielle, haha!

Allez, bon vent, bande d'intolérants dévorés par l'Envie. Rappelez-vous, "escarpins" = "goût", et non pas "aliénation"

Constance. "

Attention, quand Nicolas Bourriaud et Jérôme Sans, les deux programmateurs du Palais de Tokyo, décident de déterrer un artiste tel Robert Malaval : il faut se tenir prêt, assimiler directement, approuver automatiquement – et sans réflexion trop poussée - la légitimation de la programmation par rapport à une mouvance artistique actuelle. C’est bien connu : Bourriaud et Sans sont à la pointe de la mode ; d’autant plus que le succès grandissant de leur palais est incontestable.

Les deux organisateurs s’autocongratulent, et inversement ; leur démarche d’exposer Malaval relève du suicidaire soudain, c’est « glamour » ; « chic » : l’expression étincelante récure ; avec des clichés tels « héros-underground », « dandy-pop-français», à propos de l’artiste exposé. Le couturier Jean-Charles de Castelbajac, l’ami-de-Robert-Malaval, est employé pour la promotion médiatique de l’exposition ; faisant preuve de considérations impertinentes, à visée publicitaire ; de réflexions larguées et démagogiques, comme « Robert Malaval est le Kurt Cobain de la peinture. ». On comprend vite l’amalgame bien réduit : comme Robert Malaval, le chanteur de Seattle s’est suicidé.

Ce qui s’impose et s’expose là manque d’audace ; et profite d’un retour permanent d’une mouvance punk-rock . Sauf qu’en ce moment : c’est hype ; les adolescents – surtout à Paris- se sont emparés du phénomène provocateur et nihiliste, à l’esthétique anarchisée mais très codée. (Aussi Sans s’empare du retour, plus intimement : il vient de délivrer à son public un ennuyeux pot-pourri musical trip-hop-electro-clash, avec sa compagne sous le nom de liquid architecture).
On notera la propension du duo à abuser de la rétrospection, du pick-up dans l’histoire de l’art passée ; déjà observable dans la re-mise en avant d’artistes conceptuels des années soixante à la dernière biennale de Lyon ; où Robert Malaval avait d’ailleurs été exposé en avant-goût, sûrement à des fins promotionnelles.

Serait ce à cause d’un manque de contenu, d’idées d’exposition ? Ou bien parce que le réseau artistique habituel des deux programmateurs s’avère inextensible, peut-être limité ?

L’exposition en question est intitulée Robert Malaval, Kamikaze. L’appellation renvoie à la fascination de l’artiste français pour les bombes humaines.
L’actualité brûlante est sous-jacente : la vieille expression intemporelle, infiniment valable et hyper galvaudée « fin du monde », se trouve récurrente dans les textes explicatifs, dans le catalogue d’exposition, et le site internet de l’exposition. C’est à dire : Bourriaud est Sans voient au-delà de leur demeure.
Evidemment, l’expression « kamikaze » est renvoyée au caractère explosif, fulgurant et jusqu’au boutiste de l’artiste ; on retiendra plutôt cette interprétation.

L’exposition se scinde en deux parties : la première est consacrée aux poussières d’étoiles, peintures pailletées réalisées entre 1975 et 1977, disposées pour la plupart sur la grande cimaise incurvée de gauche ; au fond, l’autre partie présente des sculptures et des schémas au lavis, faisant partie de la série les aliments blancs, créée entre 1961 et 1965.
« L’aliment blanc » est une substance monstrueuse et poétique imaginée par l’artiste. Elle convient aux sédentaires, elle parasite les meubles et les immeubles ; s’attaque au temps pour le perturber, pour le rendre déliquescent. « L’aliment blanc » se présente comme une matière expansée et rebondie, plus ou moins immaculée, quelquefois très opaque, ensuite plus transparente. La texture révèle des couches filandreuses, sortes des stratifications entortillées. Malaval considère son « aliment blanc » comme une matière sacrée ; et en même temps, comme une mauvaise nourriture.
Quant aux paillettes, Robert Malaval les aurait découvertes dans un bocal sur le rayonnage d’un magasin de confection. Il les a ensuite intégrées comme matériau pictural dans ses peintures : « j’en avais assez de peindre comme un guitariste qui joue de la guitare sèche ; à un moment, on en a assez du son qui est toujours le même, on a envie de faire mousser un petit peu tout ça et c’est ce qui s’est produit un peu avec la paillette. Tout à coup, c’est comme la photo qui se révèle ; c’est un acte d’agression et de violence totale, comme un coup de poing ». La mise en exposition des « poussières d’étoiles » est déplorable ; particulièrement littérale sur cette série d’oeuvres: l’espace principal est organisé comme une voie lactée; les peintures disposées ça et là, basses ou hautes, sont désordonnées. L’œil tournoie, il vacille et finit par comater. Des chaises longues de plage instrumentent la contemplation des peintures brillantes ; elle servent plutôt a récupérer l’œil extenué. De ce point de vue, on constate que les compositions, pour la plupart en all-over, s’intègrent mal à une disposition générale disséminée et éclatée.
Les masses de la série des « aliments blancs » ne parviennent pas acquérir leur épatement grandiloquent original : elles se serrent et se rétractent au fond de la salle, les unes à côté des autres ; une dizaine de sculptures se côtoient, indiscernables, collées les unes aux autres, au milieu des dessins au graphisme riche, profus et pullulant. Les sculptures auraient mérité davantage d’espace ; elles se seraient ainsi imposées et amplifiées à leur juste valeur. Les meubles engrossés sont dispatchées dans un espace exigu : une version boulimique, outrageusement tape-à-l’oeil du happy end of Franz Kafka’s america de Martin Kippenberger.
Malgré son immensité spatiale, la direction du Palais de Tokyo est le plus souvent à l’origine de mises en espace bâclées, incommodantes voire oppressantes ; en témoigne la dernière exposition nommée notre histoire : digne d’une foire à neuneus insupportable et écœurante.
Question animation : le spectateur de l’exposition Robert Malaval, kamikaze est contraint d’encaisser une bande son, digne d’une playlist amateur de soirée branchée, préparée par l’artiste Vincent Epplay. On entre de plain-pied dans l’illustration , le fortuit ; Jérôme Sans se justifie sans effort, il déclare que le son « s’est naturellement imposé parce que l’artiste travaillait en musique » ; à son tour, le jeune habilleur sonore explique qu’il a imaginé ce que Malaval aurait pu écouter aujourd’hui.

Le tout exposé est peu harmonieux, discordant ; rien ne coïncide, tout se jouxte aléatoirement : ça en jette, ça brille ; ça se repose, c’est sourd ; et le grésillement par-dessus.

Il aurait été préférable de ne pas abuser de la facilité sentencieuse suivante : Robert Malaval-doit-se-retourner-dans-sa-tombe.
Mais en ce cas, l’expression usée s’accommode bien à l’exposition médiocre. Dans ce cadre: l’artiste ne semble pas respecté.
L’exposition s’accapare Robert Malaval comme on s’emparerait d’un accessoire. Elle fige temporellement l’artiste, comme elle fixe et rétrécit ses « fameux aliments blancs »
Nicolas Bourriaud et Jérôme Sans, les deux re-faiseurs de l’histoire de l’art, pensent prétentieusement « réécrire périodiquement le récit de ses origines en fonction de l’évolution de l’actualité », ce qui leur semble « sain et fécond » ; « l’œuvre aujourd’hui négligée de Robert Malaval constitue un véritable chaînon manquant de l’histoire de l’art hexagonal »
A les entendre, les deux organisateurs ont la puissance d’une session « update » de système de protection contre virus internaute : ils virent, reconfigurent et remettent à jour. Malgré les ambitions emphatiques et conquérantes, leur système s’avère finalement outrecuidant, peu performant et mal renseigné : Robert Malaval n’a rien d’un microbe marginalisé en voie de réintégration. Depuis quinze ans, ses œuvres avaient parcouru le pays lors d’expositions itinérantes ; l’artiste avait aussi bénéficié d’une rétrospective au musée d’art moderne et contemporain de Nice en 1995.
L’exposition Robert Malaval, kamikaze réintègre l’artiste comme un accessoire branché, voué à un usage limité. C’est un comble pour l’artiste éphémère qui se méfiait des voies toutes tracées, du figé et de l’attendu.

A coté : les peintures de Pierre Bonnard représentant Marthe dans sa baignoire étaient nettement plus lumineuses, mouvementées et suicidaires.

complémentson:

steely dan,reelin' in the years (can't buy a thrill_1972)

Je peux témoigner : on m’a expédié des colis natoora à la ferme où je squattais la semaine passée.
Un matin, j’ouvre la porte d’entrée : je distingue deux colis dispersés à vingt mètres, comme s’ils avaient atterri en astéroïdes . Aussi, j’ai reçu la facture de mes victuailles trois jours après. Alors que c’était un cadeau pré-payé.

Le fait que personne ne se présente à moi ne m’a pas chagriné : les relations enchanteresses avec les clients, du style picard store, me congèlent. Par contre, j’ai fortement déprécié la réception de la note. C’est un mauvais point pour Natoora qui ne se rend pas compte des situations dramatiquement décevantes qu’il peut engendrer.

je dois aussi dire que le frigo dont je disposais dans la maison a tout gâché: il a congelé mes aliments, pour la plupart des fruits et légumes ; et les chats charclos ont bouffé mon special-fromage-de-chèvre.

Les produits natoora proviennent de petits producteurs ; c’est évident : les côtes de porc sont plus goûtues et épaisses que celles achetées à franprix, les packagings des produits sont rétros, bucoliques, anti-flashy ; leurs receptacles : en matériaux nobles et rough, tels terre cuite peinte ou carton gris recyclé.

Les yogourts sont super creamy, teintés d'agents sombres délicieusement sirupeux, sans aucune teneur synthétique ou presque. Les fruits et légumes sont over colorés, les patates recouvertes de terre de la Terre.

Ce qui m’a le plus interpellé, c’est la matière posée à l’intérieur des cartons réceptionnés, censée perdurer la fraîcheur des produits durant leur transport : une bâche plastifiée, immaculée, aux protubérances gonflées à l'air sain. Elle est constituée de boudins horizontaux, les uns aux dessus des autres, sorte de store volumique cossu et redondant.

J’ai gardé l’objet ; il sacre dans mon living room :
J’en recommanderai.

J’aurais pu poster à propos de l’eurovision, le sujet assurément le plus convoité du week-end .
Bien que le niveau soit « spécialement bon cette année"( moi je pense que c’est blindé de mytho-shakiras):
L’eurovision ça pue , pas besoin de disserter là-dessus.

Pendant ma retraite campagnarde, j’ai aussi lu les serial killers sont parmi nous ( 2003) de stephane bourgoin .
Le titre est accrocheur , un peu tape à l’œil : à la fnac ça en jète;

il est inspiré de la déclaration de Ted Bundy: « Nous autres serial killers, nous sommes vos enfants, vos maris, nous sommes partout. Et beaucoup d’autres parmi vos enfants seront morts demain ».

Stephane Bourgoin est libraire au troisième œil ; c’est un spécialiste des polars ; il est aussi considéré comme LE spécialiste français des serial-killers ; on dit de lui qu’il est leur unique confesseur.
Il y a vingt ans en californie, Stephane Bourgoin retrouve sa compagne violée, démembrée en rentrant chez lui. C’est ce qui déclenche son interêt, son attrait pour les serial-killers. A son actif : une centaine d’heures d’entretiens avec les plus grands criminels récidivistes, plusieurs ouvrages, des dizaines de documentaires.
J’avais assisté à une conférence de Bourgoin il a quelque mois ; il n’était pas du tout communiquant avec son audience : son débit de parole était ennuyeux: monocorde et litanique. Par contre, la diffusion d'extraits d’entretiens audiovisuels, notamment avec Gerald John Schaefer –le-sherif-fou-, était impressionnante : des réelles performances de cinglés, en face de soi .Bourgoin parvient à extorquer des propos intimes et dingues ; ses interlocuteurs tueurs sont en totale confiance. Leurs transmissions sont directement effrayantes , finement dirigées.

Les études menées pour les serial killers sont parmi nous sont toutes aussi captivantes et méticuleuses ; un peu trop poussées des fois.
L’ouvrage se base sur des pourcentages effectués par Bourgoin ; ils constituent l’essentiel du bouquin. Parfois, c’est ennuyeux, limite intolérable : trop de sous-sondages, d'inventaires à tiroirs qui tendent à l’abstraction maniaque. En même temps, c’est ponctué de bons commentaires, de parties d’entretiens avec killers et autres spécialistes internationaux pertinents, d’exemples narratifs clairs et bien décrits sur plusieurs niveaux ( l’histoire du parisien Mamadou Traoré est un bon exemple)

Dans ce livre, Bourgoin s’escrime à réfuter l’idée hexagonale communément admise qu’un serial-killer français : ça n’existe pas. Il en dénombre quarante six au total, incriminés depuis 1999. Tout au long du bouquin, Bourgoin prouve l’inefficacité, le système anachronique de la France par rapport au danger grandissant : les données informatiques (VICAP , VICLAS , SALVAC etc.. ) créées pour les investigations s'avèrent peu corollaires en leurs bases, les enquêteurs ont la flemme des remplir les paperasses, il est pratiquement impossible de gérer un serial killer après sa sortie de prison ; malgré les récents pointages mis en place dans le cadre des dernières lois de sécurité intérieure ("n'oubliez-pas-de-venir-nous-dire- quand-vous-partez-en-vacances").

Un chapitre est consacré aux femmes killeuses ; on y apprend qu’elles sont presque toutes motivées par leurs cycles de menstruations, qu’elles sont à l’origine d’assassinats -essentiellement des affaires de moeurs -doux et diffus, jamais surviolents, sans tentatives de cannibalisme, de nécrophilie et autres tortures ; dans ces cas là: pour la plupart motivées par un mâle dominant et démoniaque.
L'histoire de christine Falling la-baby-sitter est particulièrement saisissante; c'est La pauvre fille , la plus top listée de tout le chapitre.

Le chapitre qui concerne la mystifiée profession de » profiler » est fort intéressant.
Il n’y en a pas en france : que des charlatans. C’est une formation exclusivement nord-américaine, inhérente au phénomène unique outre-atlantique. Bourgoin explique qu’il reçoit des courriers d’intéressés à propos de conseils de formation – que des jeunes filles - attirées par l’aspect potentiellement romantique des recherches, pour la plupart naïvement marquées par le rôle de Sigourney Weaver dans l’irréaliste copycat .
Plusieurs pages décrivent le pêtage de plomb d’un profileuse sud américaine; elle déclare :
« je vivais en permanence à l’intérieur de la tête des serial-killers. Et comme je baignais dans la même ambiance qu’eux, il est compréhensible qu’ils aient été ainsi en moi, parce que j’étais ouverte à cela. Je ne les cherchais pas vraiment, mais j’étais tellement immergée dans un monde obscur que je pouvais les débusquer ».

Aussi la description des théories et technologies actuelles d’investigation est attractive :
laser argon-ion, Crimescope, poudres fluorescentes, spectrophotometrie, balises satellites, millions de fichiers informatisés , morphing, cartes mentales, critères sociodémographiques, application du "geographic profiling", du"criminal geographic targeting", probabilités tridimensionnelles (dont le « jeopardy surface »), algorithmes, mesures quantitatives, etc…

installation: Virginie Barre

les serial-killers sont parmi nous est recommandable ; finalement, c’est peu sensationnaliste et voyeur-dégueulasse ; mais surement trop sondé et formulé.
Zappez le préambule mal écrit de la mère d’une des victimes de Guy Georges ; ne vous attardez pas sur les propos quelquefois compréhensibilisés de l’auteur envers les serial killers, souvent légitimés par une classification exemplifiée de traumatismes enfantins.
Dans un processus d'écriture tranché, éclaté, épars et peu harmonisé, il semble que Stéphane Bourgoin n’est pas doué pour faire transiter ses chapitres : on a systématiquement droit à des phrases laconiques irréversibles , complaisantes et démagogiques , lancées en faveur des victimes et de leurs proches.